sábado, 30 de enero de 2010

agua pasada

Ojala los libros se cerrasen con tan bellos poemas....





Lo peor del amor cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.
Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los móviles que insultan con los ojos,
el sistole sin diástole ni dueño.
Lo atroz es no querer saber quién eres,
agua pasada, tierra quemada,
que de igual esperarte o que me esperes,
que no seas tú entre todas las mujeres,
que la cuenta está saldada.
Las canciones de amor que no quisiste
andan rodando ya por las aceras,
las tocan las orquestas de los tristes
pa que baile don nadie con cualquiera.
Las maletas que llegan sin tu ropa
giran perdidas por los aeropuertos,
la pasión cuando pasa es una coopa
de sangre desangrada en el mar muerto.
Remendar las virtudes veniales,
condenar a galeras los archivos,
cuando al punto final de los finales
no le siguen dos puntos suspensivos.
Peor es no saber quién quién eres,
agua pasada, tierra quemada,
que de igual esperarte o que me esperes,
que no seas tú entre todas las mujeres,
que la cuenta está saldada.


San Joaquin Sabina

viernes, 29 de enero de 2010



Me levantas las faldas
como lo haces con las olas de cristal,
empantanas la tranquilidad
que habitaba en mí,
desnudando la rigidez que tengo
en esta alma congelada por el tiempo.

Despiertas instintos que deje
en el jardín del ayer sin florecer
volviendo a ser desnuda de palabra.

Vuelvo a soñarte y me hago
calma y brisa, hojarasca y
revuelo de otoño detrás
del viento que es nombre.

He sido mujer dentro
del maldito tiempo.
Dormida en la incertidumbre
de los libros empolvados
que hablan de destierro.

Resurgiré como lo hacen
los recuerdos en una pompa de cristal
que sabe a aguacero y sabiendo
que desvanecerá cuando despierto.

… y volveré a levantarme
- Cuando sea boca de tu boca-
.
Carmen Puerta

jueves, 28 de enero de 2010

Habitación 177


Habitación 177



Me hablaron tus ojos
chispeaban mientras recorrían
discretamente mis labios,
susurraban tus manos
nerviosas escondidas
entre las horas que columpiaban
la tarde.

Tu sonrisa acariciaba mi pelo
y no existía nada
alrededor de todo…
He dejado la luna
para pasear contigo
dentro de ese universo
nómada que recorres.
Siento…
Confusión y deseo
espacio compartido
de vainilla y sabor
a negro chocolate.

Soy cobarde...
Guardo tu recuerdo nómada,
marcho, sin mirarte y viendo
como el reflejo de lo vivido
es pasado sobre el espejo de mi imagen.
No dejo que mi mente pregunte:
-¿Me amaste?-


Carmen Puerta

miércoles, 27 de enero de 2010

Querido Vicent.


Solo un pensamiento hace que pinte estas letras, quizás debo buscar el indicador hacia ese fin del mundo que necesito o tal vez, solo tal vez encontrar en una tirada de tarot de esas que tiene arcanos, ósea la vida…. El camino que debo buscar.
Querido Vicent, hablan tanto tus cuadros, de soledad agitada, de aislamiento incomprensivo y gimen los colores como gime el viento al encontrar ese lado del muro sin arista.
Seguro que Teo comprendía con un asentamiento de cabeza o simplemente con un momento de presencia la soledad que te agitaba, hoy soy capaz de ser ese cuadro lleno de verdes camuflados en ámbar de soles.
Cuando se rompe el alma y de eso ambos sabemos sin necesidad de explicación no se repara, ni el tiempo o el amor son capaces de disminuir el dolor que causa la herida aunque esos abrazos ayuden y el asentamiento de cabeza dentro de un autorretrato distinga el antes y el después de la ruptura.
Vicent, hoy te pido el campo donde me hallo, entre las pinceladas rotas y aquellas mas largas, las trazadas por la mañana y justo detrás del rojo que depositaste en mi almohada, una noche que llovía… detrás de unas cartas y entre el pasado de una vida y el presente de hacer pasado esta vida mía.
Querido Vicent, sabes donde encontrarme…

Carmen Puerta





martes, 26 de enero de 2010

Celos


Tengo celos del sol que besa tú mañana,
del agua que toca primero tu cara,
de la luna paseando contigo
tengo celos y muero
y muriendo sigo teniendo celos.

Celos de las sabanas abrazando tu cuerpo,
hasta de la almohada los tengo,
cuando es tu espalda rozada.
No tenía el sabor de los celos
y ahora los bebo.

Quiero ser arena, calma,
tu soledad ahogada.
Tengo celos y muero
y muriendo sigo teniendo celos.

Quiero ser beso, alma,
sombra, nada.
celos que atormentan
son puñal, finas dagas,
el sueño que te envuelve,
celos de gotas en tu agua.

Celos…
de las letras, de la tinta,
de tu pelo, de tu sabia,
hasta tengo celos y lloro
por ser tu madre quien te habla
y muero llena de celos
cuando te besa la cara.
Ahora lo comprendo
son los celos los que hablan
queriendo ser sus labios
queriendo ser el beso en tu cara.

Carmen Puerta

lunes, 25 de enero de 2010

Pasado


No me despojo de la ropa del pasado,
lo ambiguo,
el paisaje de niñez y arena,
la huella dejada en mi almohada
y esas gotas de lluvia que caminan
haciendo en mí,
marcados adoquines de espera.
La niebla embriaga las fachadas
bañan las casas mientras
los faroles marcan,
campos de luz, entre los grises
inmóviles que solo reflejan
brisa de quizás una primavera.
Miro hacia atrás buscándote,
tu, que dibujas sonidos
me llenas, tristeza y encuentro
mis pies sobre los charquitos
de agua que desdibujan tu voz
en forma de oculta presencia.


Carmen Puerta

Flor inerte


Flor inerte


Deslizándote por el diván
del pensamiento,
flor inerte de pétalos malvas,
sombra, pasión, instinto,
y tú - rompiendo espacios-

Sonrisa que baña al mundo
descenso acelerado del monte
del olvido,
-sueños -de caña y barro,
tiempo y otra vez tu espacio.

Pintor de estrellas fugaces,
marcos de aureolas
que vuelven a mirarte,
a veces -guerreros cobardes-
otras -esconden llaves-

Flor inerte de pétalos malvas,
lloras savia –historias de amor-
-quererte-


Carmen Puerta

domingo, 24 de enero de 2010

Voy a robarte...


Voy a escaparme contigo
detrás de los caminos de fuego,
donde habita el humo
y las brujas venden meses de enero.
Voy a robarte la vida
como hiciese el mejor Lucifer,
con las llamas de mis besos
y el fuego del querer.
Voy a engañarte con sueños
para que no puedas vivir,
ser actriz en tus deseos
tu precio por existir.
sin importarte el infierno
quemándome las entrañas,
ser piel de carcelero,
alfarero de tu alma.
Ser maligna, ser veneno,
ser robo, ser mente,
ser hada, ser maga,
mientras vuelvas eternamente
cada noche entre mañanas.
Voy a ser boca y alma
y alma de tu boca quiero,
robarte un beso en sueños
Y ser tuya pensando en ello.
y si después de robarte aquello
por lo que muero y estoy muriendo,
quiero ser la ofrenda en tus labios
de un simple y sencillo “ te quiero”.


Carmen Puerta

sábado, 23 de enero de 2010

Mujer de marzo


mi mente lejana y obsoleta,
las luces incitan al pecado
y tu me miras caprichosa y desafiante
sabiendo que me gustan tus retos,
que es demasiado voluptuoso
el placer de hacer aquello que deseo,
frágil la línea que desnuda tu cuerpo
y mi lengua no sabe donde agarrarse
para retener las palabras con las que
ansío arroparte muy despacio.
hoy estas llena y no escondo
mi cuerpo desnudo de vergüenza,
arrastras con la levedad de
lo no prohibido lo que oculto,
simple y claro prado a tu luz,
lluvia de temprana primavera
retina desplegada de niñez
y cuerpo de mujer
en esta alma que un día
se sintió viva...
espero en la espalda
del tiempo, tu regreso,
sabiendo que será bañado
por la ausencia que has dejado en mí
y vuelvo mis ojos a mirarte, mientras tu
sonríes caprichosa luna,
mujer de marzo, observándome
detrás del crepúsculo infiel
de noche oscura y preguntándote
si he cruzado descalza el río.



Carmen Puerta

martes, 19 de enero de 2010

.....


Sobre los baldosines de las aceras
has dejado huella de paciencia,
con alborotados rizos de palabras,
tacones de aguja,
medias que usabas
desde que fuiste a la escuela.
Tu escote, provocador
como una pancarta prohibida,
colgada en el consistorio
de las damas de alta alcurnia
y relicario.
Esa falda, más abierta
que una herida de guerra,
y tu nombre
bañado con las cinco letras
que tu reputación recuerda
para algunos, que no eres
una mujer de primera,
aquella que no se lleva del brazo
al pasar frente a la escuela,
la que no comulga
o no se adorna con peineta
un domingo de cuaresma.

Esa,
que según tu dios,
dejo el corazón colgado
en la percha de la esquina,
color fuego y pena.
Yo, sin conocerte,
sin la cuenta
en tus sabanas de seda
color billete de diez mil
y un pagare,
de quien te juro amor eterno,
¡Que mísero era el!
para pagarte, mire usted
como son las cosas,
se lo entrego el párroco Juan Miguel
para los niños de un orfanato
que dirigía su mujer primera.

Sin saber todos ellos
que tu dama en el alma,
duquesa en actos de conciencia,
donas lo que ganas como puta,
para que coman los inocentes
de esta guerra.

Carmen Puerta

Ahora que me arde el deseo.


Ahora que…

Ahora que me arde el deseo
de poseer el poro uniforme de
tu piel morena,
como pizarra asfáltica.

Ahora que solo pienso en tus labios
llenos como campos en flor y
húmedos vestidos de lluvia.
Ahora,

que necesito que tus brazos
sean anillo astral sobre
esta alma en quiebra
que acoge mi cuerpo...

Porque es " ahora"
cuando mis ojos son
un océano de sal brava,
una carretera de luces,
guerra en mitad
de la nada.

Ahora que te espero
recogiendo lo que deje en tus labios
detrás de aquella noche
que llovía nieve.

Carmen Puerta

lunes, 18 de enero de 2010

ya no replican las campanas


Llevo columnas blancas
en espacios de silencio
que me llevan a ti.
Dibujo formas con mis dedos
ensangrentados de amor
aun cuando el corazón
duele.
Hago preguntas vacías
donde todo lo llenan las voces.
Solo encuentro
campos de batalla dormidos,
y muero
mientras estoy muriendo…

Vuelve el insomnio
y me susurra otra vez la nada.

Me he columpiado en los brazos
del destierro ennegrecido por ti
desconocido de sentimiento.
Mi sangre es huella del tiempo,
alimento en el baúl de un recuerdo..

Ya no replican las campanas
Ya no moriré amor mío
Ya he muerto.


Carmen Puerta

sábado, 16 de enero de 2010

El regalo de una noche...


Son tus manos
un desfiladero de miel
que hace gritar al silencio.

Gota de sal intima
descendiente del olvido
a la tempestad que despiertas.

La misma luna llora
por esa ausencia presente
mientras tu huella
deja efecto de mariposa
sobre su espalda.

Safo, Cibeles,
Helena de Troya ofrecen
su mundo a tus manos.
Venus roba al hombre
que las acompaña.

Yo,- pregunto-:
¿Son dedos
que caminan solos o es tu alma
aventurera adicta a ellos?

La respuesta será hallada
en el caprichoso tiempo
cuando mi poro sea
propiedad del gesto
dulce almendra de tus manos.

Carmen Puerta

noche fría en un 15 de enero...

jueves, 14 de enero de 2010

Sombras


Sombras descendientes por debajo de las letras,

regresas al abismo que son mis días y aprendes

que la vida es una libreta vacía donde caben los números,

las formas sin tildes, incluso las esdrújulas pueden salir de la

mano de una llama distraida.

No hace falta que tenga forma lo que dices, pudiendo dejar

tachones de lápiz, soles de color amarillo limón, y hasta

puedes permitirte el lujo de poner un pequeño insulto en el

margen derecho de la ultima hoja, donde también tenias un

corazón cruzado por una linea que parece una flecha...

solo debes dejar en el cajón de la ausencia y olvidarlo

como haces cada vez que le das la espalda a lo que sucede

en esa otra casa que se llama mundo...

en la hoja antepenúltima, esa rota y llena de tachones

y letras mal borradas, existe un nombre, en minúsculas

" haiti" no lo recuerdes hoy y mañana simplemente tires a la

papelera de la existencia humana...


carmen puerta

miércoles, 13 de enero de 2010

Sin titulo



campo helado,
los sonidos del ave
desnudan el árbol.

Carmen Puerta

martes, 12 de enero de 2010

lilith...


Ondas tus formas
Des quebrada pasión
habla Maeztu.



Dejas entre abierta la puerta del deseo.
Caminar por tu cuerpo,
descender por detrás de tu pelo,
esculpirte toda,
teñir tu piel con el pigmento
más puro – osado-
Noches de locura han llenado
este lienzo que deja desnuda
la ondulada forma que expones.

Lilith, Eva, o, simplemente mujer
es lo que ven los ojos ciegos.
Vuelvo, cada veinticuatro de diciembre,
como vuelve el manto blanco
al recuerdo de mi calle.
-Regreso a la que es mi casa
llena de lamentos encerrados-
Aquí murieron, aquí…
Entre, vino y cigarro,
loco de mí. vuelvo y vuelvo,
escondiendo detrás del alcohol
el humo opaco de los sueños.
Este espiritual recuerdo
es por ti,
Lilith , Eva o mujer.

Carmen Puerta

Al cuadro de Lilith de Gustavo de Maeztu.

lunes, 11 de enero de 2010

"Sin titulo"








El invierno dibuja hastías

busca la paz en el caos

que aguarda la primavera.

a Carmen...


Es tu piel de pecas la que desgarra
El recuerdo que existe entre mis manos
Es tu alma seria, tajante la que proclama
El amor perdido en el destierro.
Como hallar lejos de mi muerte
El fino y frió desconsuelo
De aquellos que lucharon por la suerte
De una guerra donde gana el desconsuelo.
I.R.I.P.

sábado, 9 de enero de 2010

No mueras lentamente...


Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce. Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú. Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las "IES" a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos. Muere lentamente quien no voltea la mesa infeliz cuando está en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos. Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo. Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar. Muere lentamente, quien pasa los días quejandose de su mala suerte o de la lluvia incesante. Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe. Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo Exige un Esfuerzo mucho más de El simple hecho de respirar.
Pablo Neruda

viernes, 8 de enero de 2010

Sombra caléndula



No quiero que seas agua empantanada
en el estanque de mi vida sin nenúfar,
no quiero ser billete caducado
en el tranvía de tu imagen,
porque no quiero,
ser pan rancio, pan negro o vino agrio
que se pica, cuando la madera
deja nudos de nostalgia pulida.

No quiero ser deseo que baña
un recuerdo adolescente en el tejado,
ni seiscientos
con la estampa de San Cristóbal.
No quiero ser orgasmo de una luna
en tu cama de seda blanca,
ni ser minuto, segundo o reloj,
en el aburrimiento de tu espacio.

No seré el disfraz de un – quiero abandonado-
en la calma pergamina del desierto.
grito y digo -¡ No quiero!-
Deseando ser Ferrari descapotable
Bermellón pasión salvaje,
Tatuaje impermeable
en tus besos cían campanula,

No quiero cubrir tu soledad
cuando encadena el aislamiento.
aunque no sabes- amado mió-
-que solo quiero ser-
tú sombra caléndula
y amarte.




carmen puerta

jueves, 7 de enero de 2010

si la vida ....


Si la vida fuese una canción,

la letra seria la prosa y

la poesía la música,

y el que que la toca

ha nacido para hacer vibrar

a quien tiene poesía en su tacto...

poemas de luz...

poemas de voz...

poemas de ti...


Carmen Puerta

lunes, 4 de enero de 2010

"Carta para un no soldado en una no guerra"


Muerdo mi lengua antes de pronunciar
palabras con las que no comulgaba.
Mi mente irreparablemente recorre
el mapamundi que tus manos
me han tejido, con hilos de cobre
haciendo una doble piel de besos.

Besos húmedos como aquellos que brotan
de tifones con lluvia, igual a una catarata de
lagrimas que traspasa la retina del soldado
cuando parte quizás sin retorno.

Kilómetros de sensaciones han bautizado
mi boca proclamando como una bandera
tu sabor, -entre-,-por- y sobre mi cuerpo.

Pasan las horas- estas tan lejos-
Es tan dura la batalla que te sumerge
dentro de un mar bautizador
en esa guerra prestada…

Se que hace frío mis letras
bordadas en esta carta
quieren ser el astro que caldea
no solo tus manos,
si no el poderoso huracán
que en estos momentos es tu vientre.
Ese cuerpo que ya me pertenece aun
en la distancia y al que soy capaz
de encender entre el color tierra-agua
de tu ropa y el ario sonido del desierto
que te hace vibrar como cuerdas
ausentes en un instrumento de viento.

Pares el sonido opaco de mis caricias
en tus dunas deseadas- tu fuente de vida-
-Estas tan lejos y tan cerca-.
Que esta noche libanesa seremos capaces
de plegar tanto kilómetros, tanta distancia
y sentir con los ojos cerrados el sabor
que deja el perfume que en ambos florece
al amarnos…
- Ahora no estas lejos-

Carmen Puerta

domingo, 3 de enero de 2010

el alma


Me pregunto muchas veces como deben ser los ojos del alma,
en que estado se encuentra la mía, aunque la siento llorar dentro de mi
y si alguna vez tiene cura cada socavón que va dejando la vida.
He encontrado esta foto, bellísima como deben de ser todas las almas
y si tuviese rostro ( cualquier alma) debería de ser así.
Dudo que exista un alma perfecta, quien es capaz de no dañar, ni siquiera inconscientemente, quien es capaz de sacrificar lo suyo para que sea parte
de los demás.
Creo, se que el alma si es capaz aunque como consecuencia quede rota, marcada
para siempre.
Ojala la mía sea capaz de no dañar, no es importante que no me dañen, porque su ruptura es eterna e imposible de mejorar, pero ¿la tuya?
Deberías cuidarla, solo tenemos una y por si un día se rompe, hoy disfrútala….

Carmen Puerta
En un comienzo de año gris y lluvioso

sábado, 2 de enero de 2010

camino al olvido


Ruesta, ha sido mi refugió, en lugar lleno de silencio donde podía pisar la noche dándole la mano a la soledad...
Donde la inspiración te sopla suavemente en el alma mientras el frío de las estrellas caldea la noche.
Allí habitas, aunque no eres materia física, si no la sombra oculta del que no cree que existes, pero has empañado mi dolor en forma de lágrimas.
He dejado en tus piedras un pedazo de mi casa, la intima, la que lleva en su puerta mi nombre.... Ruesta camino a mi olvido.

Carmen Puerta

viernes, 1 de enero de 2010

Para tí, Raquel...


“Safo”


… Pienso en ti,
cuando el tiempo oscuro pasea,
en la intimidad de mi cama,
entre el silencio opaco de mi mente,
pienso en ti, devorando horas muertas.

Cuando el deseo corre mi cuerpo
y vibra este corazón viejo,
…pienso en ti.

Hoy la música inunda el espacio,
Transmites una imagen de mujer
y el sabor a vino de tus labios
desciende por estos poros.

…Pienso en ti,
Sabiéndote en sus brazos,
Dándole calidez a tu aliento,
Regalándole cada orgasmo que invades
,
pienso en ti,
…sin dejar de pensar en ella…



Carmen Puerta