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Sobre los baldosines de las aceras
has dejado huella de paciencia,
con alborotados rizos de palabras,
tacones de aguja,
medias que usabas
desde que fuiste a la escuela.
Tu escote, provocador
como una pancarta prohibida,
colgada en el consistorio
de las damas de alta alcurnia
y relicario.
Esa falda, más abierta
que una herida de guerra,
y tu nombre
bañado con las cinco letras
que tu reputación recuerda
para algunos, que no eres
una mujer de primera,
aquella que no se lleva del brazo
al pasar frente a la escuela,
la que no comulga
o no se adorna con peineta
un domingo de cuaresma.

Esa,
que según tu dios,
dejo el corazón colgado
en la percha de la esquina,
color fuego y pena.
Yo, sin conocerte,
sin la cuenta
en tus sabanas de seda
color billete de diez mil
y un pagare,
de quien te juro amor eterno,
¡Que mísero era el!
para pagarte, mire usted
como son las cosas,
se lo entrego el párroco Juan Miguel
para los niños de un orfanato
que dirigía su mujer primera.

Sin saber todos ellos
que tu dama en el alma,
duquesa en actos de conciencia,
donas lo que ganas como puta,
para que coman los inocentes
de esta guerra.

Carmen Puerta

Ahora que me arde el deseo.

Ahora que…

Ahora que me arde el deseo
de poseer el poro uniforme de
tu piel morena,
como pizarra asfáltica.

Ahora que solo pienso en tus labios
llenos como campos en flor y
húmedos vestidos de lluvia.
Ahora,

que necesito que tus brazos
sean anillo astral sobre
esta alma en quiebra
que acoge mi cuerpo...

Porque es " ahora"
cuando mis ojos son
un océano de sal brava,
una carretera de luces,
guerra en mitad
de la nada.

Ahora que te espero
recogiendo lo que deje en tus labios
detrás de aquella noche
que llovía nieve.

Carmen Puerta

ya no replican las campanas

Llevo columnas blancas
en espacios de silencio
que me llevan a ti.
Dibujo formas con mis dedos
ensangrentados de amor
aun cuando el corazón
duele.
Hago preguntas vacías
donde todo lo llenan las voces.
Solo encuentro
campos de batalla dormidos,
y muero
mientras estoy muriendo…

Vuelve el insomnio
y me susurra otra vez la nada.

Me he columpiado en los brazos
del destierro ennegrecido por ti
desconocido de sentimiento.
Mi sangre es huella del tiempo,
alimento en el baúl de un recuerdo..

Ya no replican las campanas
Ya no moriré amor mío
Ya he muerto.

Carmen Puerta

El regalo de una noche...

Son tus manos
un desfiladero de miel
que hace gritar al silencio.

Gota de sal intima
descendiente del olvido
a la tempestad que despiertas.

La misma luna llora
por esa ausencia presente
mientras tu huella
deja efecto de mariposa
sobre su espalda.

Safo, Cibeles,
Helena de Troya ofrecen
su mundo a tus manos.
Venus roba al hombre
que las acompaña.

Yo,- pregunto-:
¿Son dedos
que caminan solos o es tu alma
aventurera adicta a ellos?

La respuesta será hallada
en el caprichoso tiempo
cuando mi poro sea
propiedad del gesto
dulce almendra de tus manos.

Carmen Puerta

noche fría en un 15 de enero...

Sombras

Sombras descendientes por debajo de las letras,

regresas al abismo que son mis días y aprendes

que la vida es una libreta vacía donde caben los números,

las formas sin tildes, incluso las esdrújulas pueden salir de la

mano de una llama distraida.

No hace falta que tenga forma lo que dices, pudiendo dejar

tachones de lápiz, soles de color amarillo limón, y hasta

puedes permitirte el lujo de poner un pequeño insulto en el

margen derecho de la ultima hoja, donde también tenias un

corazón cruzado por una linea que parece una flecha...

solo debes dejar en el cajón de la ausencia y olvidarlo

como haces cada vez que le das la espalda a lo que sucede

en esa otra casa que se llama mundo...

en la hoja antepenúltima, esa rota y llena de tachones

y letras mal borradas, existe un nombre, en minúsculas

" haiti" no lo recuerdes hoy y mañana simplemente tires a la

papelera de la existencia humana...

carmen puerta

Sin titulo

campo helado,
los sonidos del ave
desnudan el árbol.

Carmen Puerta

lilith...

Ondas tus formas
Des quebrada pasión
habla Maeztu.



Dejas entre abierta la puerta del deseo.
Caminar por tu cuerpo,
descender por detrás de tu pelo,
esculpirte toda,
teñir tu piel con el pigmento
más puro – osado-
Noches de locura han llenado
este lienzo que deja desnuda
la ondulada forma que expones.

Lilith, Eva, o, simplemente mujer
es lo que ven los ojos ciegos.
Vuelvo, cada veinticuatro de diciembre,
como vuelve el manto blanco
al recuerdo de mi calle.
-Regreso a la que es mi casa
llena de lamentos encerrados-
Aquí murieron, aquí…
Entre, vino y cigarro,
loco de mí. vuelvo y vuelvo,
escondiendo detrás del alcohol
el humo opaco de los sueños.
Este espiritual recuerdo
es por ti,
Lilith , Eva o mujer.

Carmen Puerta

Al cuadro de Lilith de Gustavo de Maeztu.