Son tus manos
un desfiladero de miel
que hace gritar al silencio.
Gota de sal intima
descendiente del olvido
a la tempestad que despiertas.
La misma luna llora
por esa ausencia presente
mientras tu huella
deja efecto de mariposa
sobre su espalda.
Safo, Cibeles,
Helena de Troya ofrecen
su mundo a tus manos.
Venus roba al hombre
que las acompaña.
Yo,- pregunto-:
¿Son dedos
que caminan solos o es tu alma
aventurera adicta a ellos?
La respuesta será hallada
en el caprichoso tiempo
cuando mi poro sea
propiedad del gesto
dulce almendra de tus manos.
un desfiladero de miel
que hace gritar al silencio.
Gota de sal intima
descendiente del olvido
a la tempestad que despiertas.
La misma luna llora
por esa ausencia presente
mientras tu huella
deja efecto de mariposa
sobre su espalda.
Safo, Cibeles,
Helena de Troya ofrecen
su mundo a tus manos.
Venus roba al hombre
que las acompaña.
Yo,- pregunto-:
¿Son dedos
que caminan solos o es tu alma
aventurera adicta a ellos?
La respuesta será hallada
en el caprichoso tiempo
cuando mi poro sea
propiedad del gesto
dulce almendra de tus manos.
Carmen Puerta
noche fría en un 15 de enero...
Realmente hermoso... "la misma luna llora por esa ausencia presente"
ResponderEliminarBesos.
Gracias Suso, cierto que la luna llora y como dijo Pessoa : el poeta es el mayor fingidor que existe porque finge dolor cuando realmente lo siente...
ResponderEliminaral igual que le pasa a la melancolia y a los sueños no?
toma yaaa amiga eres la mejor!!precioso!!ma encantau oleeeee oleeeeeeeeeeeeeee
ResponderEliminarjue amiga ya decia yo k tabas perdiá el viernes ....pierdete todo lo k kieras y dejanos tu huella...tkm
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